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BEATRIZ BASILE. (CABA-Buenos Aires-Argentina)

DE LA SOLEDAD

Uno siempre está solo, aúlla al viento,
a los escaparates de las baldosas alineadas,
tan rectas, tan prolijas, inamovibles en su estar .

Uno dobla esquinas y dameros, juegos donde
reina y peón se unen en un final irreversible,
se necesitan, se aman, se rechazan,
alzan la voz y los silencios y todo acaba
en la palabra que lastima, que ulcera las entrañas.

Pero después, uno está solo y llora en las almohadas
donde esconde su piedra , su melancólico estar
de siestas bajo el sol de verano, el beso que enterró
en el país del nunca y vuelve a los rincones a pintarse la cara
de frases memorables, a ensayar un discurso
que le deje creer que nunca estará solo, a enamorarse
del espejo, del gorrión que siempre lo acompaña,
del hombre que vende flores en su calle, de las mujeres
simples que, de tan simples se olvidaron vivir,
de este niño que hoy, me cubre con su abrazo.

POEMA VII

Mejor es asumir que los gatos
no ocupan nuestro espacio.
Quedará con nosotros la sumisión
del perro, el estéril ladrido.
Mejor es asumir que la acrobacia,
nos fue negada desde el salto primero
y que es muy tarde para recuperar
la fuerza
y el exacto equilibrio
de los gatos.
Anochece.
La vida es entregada en el preciso
instante en que nacemos :
Sólo una vez.
La vida es como el agua que nos crea:
Somos el vaso.
Inoportunas fiebres apuraron el trago:
Somos el vaso seco.
La Vida se gastó.
Y nos tumbamos como los perros
que sólo quieren la comida o
la poltrona que los cobijará
hasta la muerte.

Inútil que llenemos la casa con los gatos,
que escribamos poemas.
No somos libres,
no temblamos de amor en el tejado.
Cerramos las ventanas y eludimos el salto.
Soledad nos espanta.
Somos apenas los grotescos perros
que besan los tobillos de los amos
por un mugriento plato de comida.
Somos los perros.
…Y nos soñamos gatos.

MERCADO DE PULGAS

Un cenicero roto entre las tazas de café,
libros amarillentos, lámparas donde
el óxido depositó el bostezo,
la “Marilú”de los cuarenta,
mirando con asombro en el estante
junto a Mickey y un tambor de hojalata,
relojes que desmayaron ante el tiempo,
mantas tejidas –quién sabe – por manos
de soltera resignada, fotos de muertos,
arcones de inmigrantes que soñaron
la “ América”,baratijas de pobres,
espejos, peines, abanicos de los veranos
escurridos por las alcantarillas del ayer.

Todo aquí…los muertos han quedado
exhibiendo el anónimo paso, fugaz, irrepetible.
¿Qué queda de las vidas?
¿El recuerdo?
¿La taza de café que venderán
los deudos?
¿La “Marilú” que encandiló
los ojos de la niña?

TIEMPO

Tiempo de construir ciudades nuevas,
de borrar oquedades,
de salir indemne de las viejas malezas.
Tiempo de detener los tiempos,
círculos prietos.
Temor de no saber por qué.
Tiempo de levantar las manos
y arañar con mil uñas.
Tiempo de vencer,
de sentirme persona.

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