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CRISTIAN LÓPEZ TALAVERA (Quito-Ecuador)

ALZHEIMER

A Carlos y Emilia
quienes forman parte de este poema


Dónde el estanque que sacudió la inocencia
aquel pasado que regurgita en mi labio

Dónde la lluvia se confunde en lágrimas,
dolor sin boca en mi brazo
eco que aletea en el hueso de la infancia

es borroso el futuro
los colores son necedad del odio
temblor de calavera
mi otro subyace en una jaula
que plagia cenizas

Mi madre es la que cubre mis huesos
y duermo

Una melodía atroz se confunde en la ira de mi dios,
el verso se cicatriza en la pesadilla
y solo hay llanto

mi cuerpo es una gota que demora en caer
un niño que reposa en el llanto de la palabra
un niño que reposa en ojos de pájaros negros

un pájaro negro que espera sumirse en la espuma del recuerdo

Dónde el canto anegado en mi alma
Dónde las estelas que construía junto a mi madre
Escribo cartas en la sien de mi cráneo
y el niño cruje
logro comprender que la vida es fruta carcomida por el viento
que he visto a mi sombra detenerse en la orilla
¡Siempre esbelta!
repleta de flores su vacío

Así,
con esta sonrisa de aguacero
erijo mi silencio
mientras, el murmullo de la muerte
en cada amanecer secuestra mi recuerdo
desprendiendo en mi ser la infancia

Dónde el poema
que confunde mis labios en el bendito ramaje de tu pelo

Hoy, la noche es tan solo un hueco en el verso,
hueco que se cuela en mi piel
y danza con mi esqueleto

una danza que me corona el rostro de olvido

PROLEGÓMENOS A UNA TEORÍA DE LA MUERTE

la muerte es un fin en sí mismo,
una palabra, un verso, una lágrima,
es ajena al bagaje del tiempo,
su carne se silencia
en la medida en que existe
ella oscila entre tus pasos y mis gritos

la muerte es independiente
al vuelo de los pájaros
ordena su figura en la noche
en el día es niebla
y también es caza

la muerte es un vacío que evade la existencia
una entidad solitaria
que merodea solapada de miedos

un cuerpo que requiere de otro
para rehuir a su sombra

TÚ…EL MUERTO

Siempre, cuando veas un charco de sangre
Aparecer por la puerta
No cierres los ojos,
Ni trates de nadar
Sumérgete
Y siéntele,
Ahógate
Puede ser el lago en tus sueños;
Ese laberinto de la muerte
Es parte del libreto en la vida.

Si ves a un muerto
Con una copa de vino en medio de sus manos
Aparecer como un espectro por la ventana
No llores, ni grites
Solo sonríele como un gato
Puede ser tu abuelo
Al que no conociste
Y solo viene para llevarte a un paseo
Por un lugar desconocido
-todos ya hemos pasado por ahí en alguna cama de un hospital-
O tal vez, tranquilo con nieve y árboles
Y nada de gente.

Si ves un hacha
Que recae sobre tu cabeza del lado derecho de tu cuerpo
Ni grites, no llores,
No duele;
Te puede hacer una melliza
Si te cae en la corona de la cabeza.
No mires al rostro del asesino
Porque puede ser tu padre borracho
Y él no quiere que mueras con rencor
Solo busca lo mejor para ti…

Si ves tu rostro
En una caja adornada con flores rojas
En medio de lágrimas y sonrisas
No te asustes
Eres tú al otro lado,
Eres el ser que guardaba el espejo
Eres vos y eres el otro,

Eres el muerto…

TU PARTIDA II

a maura
tus cicatrices
abuela,
ABU…
de lejos parecen un ocaso atado al fruto envejecido
de cerca, una mano que abraza mis heridas,
Abu…
te inventaron hembra y
de bruces contra el hambre fuiste ángel
las altas hojas decayeron
al terrible grito que dimos,
tu vuelo nos mermó de raíces
y secundados a la sombra
imprecamos tu nombre,
tus piernas,
tus labios

es posible que estés acurrucada
debajo de mi axila
porque siento un respirar constante
en mi exilio,
todos los días:
en el desayuno, en la ventana de mi cuarto,
en la fotografía que acompañas a mi madre,
en la fallecida soledad que duerme conmigo
escucho secarse tus latidos
en la irrepetible burbuja
que revienta en cada despertar.

estas muertes que nos exprimen silenciosamente
hieren la vista y
sonsos quedamos atados a una soga

(seguimos el tránsito de Yocasta:
martillarnos el cuello del alma)

nuestros brazos se pierden anonadándose
en el vello púbico, en la vigilia de los no hay,
de los que no existen,
sangres evacúan un río rebosante de desperdicios,
de recuerdos que dormitan en un desierto de gorriones

en este diluvio de impaciencia
nos abandonamos a las cicatrices que sacude
el nevado, que habita cerca de nuestra casa

donde de niños nos entrevistábamos
con el futuro.

¿dónde quedó ese algo de esperanza
ABUELA?

MIS QUERIDOS MUERTOS
(fragmentos)

IV

(en tus ojos tristes
la luna posó sus nalgas desnudas
deshaciendo la nostalgia
sobre un río de memoria)

minutos antes de levantar tu muerte
pronunciaste:
no me dejes morir,
así nació el liquen
de la existencia,
corroída en un agua de sangre,
donde el vacío evadió tu súplica,
y tu cuerpo no resistió
al ventarrón mediocre de la existencia humana

ahí, tus ojos comprendieron
que el alma solo fue un ayer,
un ángel triste que se queda
sin recuerdo, sin cuerpo
maniatado a su infancia

ahí, un breve empujón sucumbió
al desencanto del polvo

por eso mi grito:

¡Dejad
dejad malditos
construir este mi cuerpo en el silencio!

V

derrotado recaíste en los dominios de la carne,
sin darte cuenta nos involucraste a todos,
uno por uno desperdigamos ecos
moribundos que se aprietan en un puño cerrado

¿será posible establecernos
en los caminos vencidos del viento?

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