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CARLOS KURAIEM (CABA-Buenos Aires-Argentina)

REDOBLE

la luz del poema y sus besos
la voz del tacto y sus palabras
el silencio del río y sus manos
el sueño de las constelaciones y los hijos
el deseo subconsciente y su cuerpo
el soplo del viento y la vida
el aire de la idea y su imagen
la soledad del paisaje y su mirada
el vacío en el pecho y su amor
el ultraje de los años y esta hora

ELLA QUERÍA SER LO QUE PENSABA

ella se enamoró clandestinamente, desnudó su cuerpo tocado
por nadie, su vestido rosa se desvaneció en su boca; abrió las
piernas, se regaló sola, palpó la dicha, como loca furiosa se
puso a galopar subida a mi cintura

ella se convirtió en su pensamiento, ella quería ser lo que
pensaba. Un día dijo “quiero sentir otras experiencias”,
desamarró su vida de la vida y enterró en el jardín el amor que
ya no sentía junto a elfos, gnomos y hadas

ella soñó -mientras leía - que un idea la alojaba escuchó una
voz que le latía adentro: “la poesía es pensamiento”, susurró,
le contó a sus amigas, ella quiso ser un verso de un poema suyo
ella quería vivir lo que pensaba

EPIGRAMA

ahora que me dejaste
prometo no reírme de los poemas de amor

LA CANCIÓN ES LA CANCIÓN
Y LA POESÍA
ES PARA OTRA GENTE

sé leer en tus ojos y verme solo
prender un cigarro a mi silencio
morir de mis heridas

sé colgarme la guitarra
esconderme en un libro
y cantar

supe envolverte con palabras
vivir en el hueco de tu mano
y otras cosas que olvidé

sé salir del desorden de mi vida
caminar por la vereda de los duendes
y esperarte llegar

sé darle de comer al poeta
versos magros
mentir con la verdad

RÉMORA

soga aire caminito
no dobles (o si)
seguí no acabes en pañuelo (o sí)
en declive en revés
en callejón sin salida
la vida es una cuadra larga y sola
raras mariposas
se despegan de ella
algún día les contaré
la historia de Gilgamesh
el rey que no quería morir
hoy no
miro mi camisa vaciada de mi
colgando de un clavo
juego a enhebrar el día
con una estrella puntiaguda
mis manos dos madres
alimentan peinan
limpian cuidan acarician
no abandonan
dicen que me vieron
irreconocible
añoche soñé
con la mujer del cabello
color arena
de la novela de Orwell
me ato y me desato
llueve
saco una mano fuera del poema
toco la piel del agua
el cielo lleno de charcos
la calle de nubes y barcos
encallados flotando
surcando el ancho río
el líquido espeso inútil
de las lágrimas
mi cuerpo tallado
en el mascarón de proa
brumas caminito
no dobles (o si)
seguí no acabes en pañuelo

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