OLIVIER HERRERA MARÍN (Paris-Francia)

ME GUSTA LA GENTE

Me gusta la gente
Noble y sencilla
Que ama a propios
Y a extraños
Sin prejuicios
De ninguna clase.

Me gusta la gente
Que ama la vida,
Y ama sin miedo
Al qué dirán.

Me gusta la gente
Que lucha y trabaja,
Que defiende su pan,
Su casa y su tierra,
Con uñas y dientes,
Con sangre y alma.

La gente sencilla
Que duda de todo,
De lo indudable
Y de sí misma,
Y aun en la duda
Se mueve y actúa.

Me gusta la gente
Libre y responsable,
Flexible e indomable
Que escucha razones,
Que habla y atiende
A los demás.

Me gusta la gente
Que te da la mano,
Que abre la puerta
E invita a su mesa,
Que a nadie juzga
Ni condena.

Me gusta la gente
Que no se esconde,
Valiente y cobarde,
Frágil y resistente,
Que se la juega
Y es prudente.

Me gusta la gente
Joven y adulta
Que levanta la cara
Y mirando de frente
Le dice al MANDAMÁS
¡No! ¡Nunca! ¡Jamás!!

A JULIO VERNE

Los poetas
con sus sueños
crean montañas
de palabras,
de locas esperanzas.

Los poetas
con sus sueños
cruzan selvas
y desiertos,
cruzan los mares

Los poetas
con sus sueños
navegan sin velas
y sin estrellas,
en aguas profundas.

Los poetas
con sus sueños
llenan el vacío.
con su ilusión
crean el contenido.

Los poetas
con sus sueños
llegan a la luna
y al centro
de la tierra.

Los poetas
con sus sueños…
los técnicos
sin sueños,
matan las rosas.

SIN TI, SIN VOSOTROS,

Consciente de lo que digo.
¡Soy! Que sé lo que escribo.
Y sé, que serán tan temidos
Cómo amados mis versos
en manos de la gente noble
y sencilla de Latinoamérica.

Sé, que en vuestras manos
mis versos serán al ALBA;
lágrimas de la Media Luna
en los dátiles de la palmera,
espigas de trigo y de arroz,
la rosa azul y la flor del maíz.

Consciente soy, cómo lo soy,
de que sin ti, sin vosotros,
sin la LUZ y el VIENTO
de Latinoamérica
que alumbra y esparce
el eco lejano de mi voz.

Que le da alas a mis versos
para que vuelen, y vuelen
más alto, más y más lejos,
para que vuelen y lleguen…
Allí donde moran las almas
de los nobles chamanes.

Allí donde no llega la garra
afilada del buitre, ni se oye,
la risa gélida de las hienas,
puñales y siervas a sueldo
de las mitras purpúreas
y los sapos del Pentágono.

¡Luz y Viento! de mis versos;
¡Has!! Que vuelen y lleguen…
Allí donde nacen los ríos,
allí donde nacen y crecen,
los sueños de paz, amor y vida
de todos los niños del Mundo.

Consciente de lo que digo,
¡Soy! Que sé lo que escribo,
y responderé de mis versos
sabiendo qué ¡Soy!! Si soy,
el eco lejano de vuestra voz
cabalgando la furia del viento.

Sabiendo qué ¡Soy!! Si soy,
el eco lejano de vuestra voz
cabalgando los relámpagos
en las noches frías, oscuras,
cabalgando los truenos
en los tiempos de silencio.

Sabiendo qué ¡Soy!! Si soy,
el eco lejano de vuestra voz
cabalgando la fuerte lluvia
y las olas del mar bravío.
Qué, el poeta es nadie, nada,
no existe ni tiene nombre.

SIN TI, SIN VOSOTROS,
LA LUZ Y EL VIENTO.

SOIS NADIE, SOIS NADA

Señores presidentes,
si tenéis ojos en la cara,
si tenéis baños y espejos,
miraos en ellos.

Mirad Basora y Bagdad
cubiertas de pus y sangre,
Mirad la raíz y el fruto
del olivo seco y solitario.

Mirad toda mi tierra,
una charca y una balsa,
un mar y un océano
de sangre y de llanto.

Mirad los ojos, ¡los ojos!.
¡los mil ojos de mis niños!.
Miradlos, canallas.
Miradlos, crápulas.

Mirad la sangre por las calles,
mirad las rosas ensangrentadas,
y la sangre brotando de los rosales,
os diría hoy Pablo Neruda.

Mirad el vómito y las heces
de vuestros cuarteles
generales ¡sapos iscariotes!
os diría hoy León Felipe.

Os creéis ser dioses,
dueños de la ciencia
y dueños de la técnica,
y sólo sois los dueños:

De los escarabajos,
de la mierda y de la nada.
De la mierda y de la nada,
de la mierda y de la nada.

Sólo los pueblos libres
son dueños de la tierra
del fuego y del aire,
del agua y la esperanza.

Sólo los pueblos libres
son dueños de su vida,
los dioses sin vasallos,
no sois nadie, no sois nada.

Os creéis ser muy valientes y cultos,
170 de coeficiente de inteligencia,
Y sois gusanos de barracón de feria,
los mayores criminales del siglo XX.

1991

DIANNE GOE

Firme y flexible
como el junco,
frágil y dura
como el diamante.

Dulce y delicada
como la fresa,
valiente y fuerte
como Madre Coraje.

Pasó por mi vida
como un huracán,
socavó mis raíces
y yo sin enterarme.

Me lo pedían sus ojos,
me lo pedían sus besos,
y yo en la higuera,
en la luna de Valencia.

Escuchando la melodía
de un Stradivarius,
sin ver la mano
que lo está tocando.

Diana, se fue sola,
llorando su dolor amargo,
se fue al Salvador
como médico-cirujano.

Yo me quedé en Alcalá,
vacío, seco y muerto,
que fui un imbécil
y un cobarde.

Diana dejo su casa
allá en el Colorado
por los desheredados
de los dioses blancos.

Yo pude irme con ella
a Bolivia o Colombia,
a Nicaragua
contra la Contra.

Ir allí donde un indio
maya, guaraní o aymará,
necesite esa mano
que nunca le dieron;

los conquistadores
de las tierras vírgenes,
los evangelizadores
y demás violadores.

Todos los ladrones,
los de entonces,
y sus hijos y nietos,
¡los de la Expo del 92!

Y un día supe por Hugo
que al caer prisionera
le salvó su vida
su pasaporte yanqui.

Supe que si me hubiese
ido con Ella
hoy estaría muerto.
Una y cien veces muerto.

Pero seguiría viviendo
en el amor de su vientre,
seguiría viviendo
en su pensamiento.

Seguiría viviendo
en los peces del Titicaca,
y en las flores
del Matto Grosso.

Hubiese estado en mi sitio,
respondiendo a mis orígenes,
defendiendo con sangre
la palabra del indio.

Ella, se fue sola.
Hoy la sigo buscando
entre las sábanas de algodón
que guardaron su memoria.

Ella, se fue sola,
que no podía retenerla.
Hoy la sigo buscando
en los ojos y en el vientre
de cada mujer.

Hoy,
sigo soñando
con su amor.

1991
A Dianne Goe
12 años más tarde.