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WINSTON MORALES CHAVARRO (Neiva-Huila-Colombia)

XV
LA JUSTICIA

Número
Lo verdadero y lo falso
Una cosa los une
Otra los separa.
Cada palabra
Puede ser falsedad
Si crees
Y no crees en esto,
Calcula,
Separa
Multiplica
El resto es el resultado de lo que estudiarás en tu mente…
¡Yo soy la parábola de lo verdadero y lo falso!
Un plano igual al primero
Será siempre una puerta,
Una guija
Treinta ventanas.
¡Estrellas! ¡Planetas!
¡Ángeles! ¡Arcángeles!
¡Demonios y príncipes!
Quieran al cero

Busquen el Uno
Cultiven el Cuatro
Fusionen el Tres.
De este modo,
A través de esta puerta,
Comprenderán lo que el Siete les quiere Decir.
Más allá de los presupuestos
Esta es una llave que no es llave
Una puerta que no es puerta
Un tiempo que no es tiempo
Un espacio sin materia,
Vacío.
El Número será siempre un Número
El intersticio que permanecerá siempre abierto.
Con el Segundo,
Encontrarán la ley del Tres;
Con la ley del Tres,
La cifra del Cuatro.
Siervos del Rey
La mía
Es una llave,
Que no es llave
La llave no sirve
Calcula:
La puerta está
Siempre abierta…

XVI
EL COLGADO

…Mi Mantra es Pantril
Pantril Cuacal.
Cuacal de donde vengo
De donde surjo
El polvo que me ha hecho madre
Trifurcación de un vientre y unos brazos.
He resurgido del polvo amarillo, de la tierra negra
Del fuego y del mercurio.
Estuve muerto
–Siempre lo he estado-
Pero ahora he abierto los ojos
Los dedos de mis manos han tomado el polvo de oro
El metal atravesado por la sangre
La vagina cósmica del mundo.
Mis ojos sintientes y percipientes se han elevado a la cuadratura del uno
-Luego de ser el cero-
Y han percibido el laberinto de sombras
Por donde el hombre debe pasar,
Debe morir de sí
Renunciar de sí mismo.
En una esquina que cada día necesita más del alma contemplante
Me he detenido a escribir.
Lo indescifrable
Lo intrazable
Lo indefinible
Fluyen de mis dedos
De mi voz muda
De mi grito sin voz.
Aquí todo es silencio
Mudez
Manto espeso de nada
La Lux
Sólo la Lux
El resplandor del colgado
Un cuerpo…

XVII
LA MUERTE

…Un hombre escucha jazz en su oficina,
Puede ser él,
Pero es otro.
Un hombre afina el oído,
Escucha a la muerte,
Transita por el cuadro de una música antiquísima,
Vieja.
Un hombre ve su muerte a través de la música
Autumn Leaves,
De Ahmad Jamal.
La música siempre huele a eso,
Trae un perfume,
Una esencia,
Un sonido que ensordece el alma.
La música quiebra lo infranqueable
Traspasa lo inquebrable
La muerte es música,
Regreso a los caminos.
Un hombre escucha jazz en su oficina,
Puede que sea él,
Pero es otro,
De eso está seguro.
El arpegio golpea su cara,
Tritura sus dientes.
Una música,
Una cancioncita,
Un hombre.
La muerte guarda sus secretos,
Sus zozobras…

XIX
EL DIABLO

…El lenguaje de la palma no es lenguaje
Por lo menos no articulado.
El lenguaje es inherente a ella.
Como el verde a la hoja.
El lenguaje
–Su vibración-
Mana de ella,
De su esencia,
Su substancia.
Es como un anillo
Como el oro o el mercurio de los Thelemitas.
El viento,
Su lenguaje,
No es,
No puede existir
Si ella no existe.
El lenguaje
Esa presencia,
La vibración de cuerdas y enramadas
Toma forma,
Se vuelve circular,
Cuando la palma es consciente de ella misma
Cuando tiene fe de sí.
Si la palma no tiene fe de sí,
Si no sabe que es,
Que permanece
Que regresa
No puede,
no debe existir un viento que la habite,
Que se vuelva verbo con el canto de los días.
La palma,
Su levitar en el fondo,
Su camino,
La ruta de sus años
Es posible porque como objeto
Como ente vivo
Requiere de un sujeto
De un hombre que la mire desde afuera.
Desde afuera ella existe,
Ella existe y se rumora.
De lo contrario es muda
(Ciega y muda)
Por lo menos en el plano de lo que preexiste)…

XXI
LA ESTRELLA

…Estoy conectado con el impulso de las estrellas
Con la savia cósmica que me viene a través de la noche.
Todo en mí es sabiduría iniciática
Fuego propagador de peldaños
De escaleras hacia el ascenso.
Todo esto que digo y subrayo
-en el fondo es el descenso-
Me viene de un sueño;
El hombre es ángel mientras duerme
Está en contacto con el Todo cuando es vencido por la Lux.
La noche nos provee de alas
Nos da banderas para caminar por infinidad de geografías
Para pasearnos por la mirada esmeralda de las tablas del éter.
Soy Yaguar,
Roca,
Trueno de estrellas
Entre más pesados sean mis ojos
Más pertenezco al infinito, a la manzana
A la inconsciencia de saberme obscuro.
La noche es eso:
Libertad,
ascenso,
disolución,
principio.
El ombligo mío
Será el ombligo del otro,
El hilo esmeralda del otro,
La viga filosofal de aquellos que acuden a todas las citas.
Estoy conectado con el impulso de las estrellas
Con el pasado y el remoto presente de todas las cosas.
La noche me hace eso,
Me convierte en eso:
Yaguar de ojos profundos,
Tótem de piedra sobre la infinitud de los valles…

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