MARINA CECILIA KOHON (Bahía Blanca-Buenos Aires-Argentina)

DE LA QUE SE ESPERA….

Ellos esperan
verme renacer una y otra vez detrás de los postigos
-una diosa capaz de arrebatar la llama-
atravesar las placas azules del abismo
escalando los muros de esta casa

sólo trato mover el yunque que traba la compuerta
ganarle a la hora su calorahogo
me paro sobre lo incierto
con esfuerzo
una y otra vez
una y otra vez
y lo único que logro
es sobrevivir a las certezas
que carga una mujer
a secas.

DE LA AUSENCIA DE ROTACIÓN …

sólo existe
una curva anegada
que resbala por la hendija de luz
entre tu boca y la mía
sólo un roce de albores
en las tres dimensiones de tus dedos
cesa el giro de vértigo
sólo un cimbrar
en el eje del cosmos.

DE CREERLE A LAS VISIONES…

habríame arrancado
fuego puro espejismo
del oxímoron de los amores

habríame perdonado el rojo
de los abriles ceñidos a mi vientre
mantenido intacto
el aullido cada vez que me cruzaba
la herida ancestral
la boca de lo incierto
asumido la laceración como parte inevitable

detenido bajo la piel escamosa de los reflejos nocturnos
esa soledad que taja
arremetido contra el punto muerto de los días
y la risa indolente del reloj

pero retrocedí los siglos
al hundirme en los salitres de la espera.

DE LAS PERLAS DE GIPSÓFILAS DEL MAR NEGRO…

nunca te pregunté por las perlas de estas gipsófilas de mi patio:
¿tenían en el Mar Negro la misma curvatura
la misma languidez al enfrentar al cielo?
tampoco si la pampa ruge en algún punto como una estepa ,
si el blanco y el negro son opuestos o matices de la misma herida ancestral
que nos inflige el paisaje de la infancia
si un mar y una bahía duermen juntos, sueñan
juntos, si la clepsidra avanzaría por estas dunas disolviendo harapos
¿o vos eras un canto alto entre sábanas de viento?
si el barco que te trajo fue disuelto en los líquenes de tu memoria
si hubo licores y flores que te ataron a las piedras de esta tierra
o si tuviste que apretar los dientes para ganarle al polvo…
si en tu tendal de ropa había lugar para la sal que cruzaba el aire
o si tus volcanes de lava respondían al Dnieper, al Goverla
decime abuela si tus sonidos
eran llamadores de ángeles en una tierra extraña
o la amabas?

DE LOS COFRES DE SEDA Y LAS MEMORIAS DE AGUA…

En su cuarto, ella abre un estuche de seda, guarda la lava y los vestigios del derrumbe. Se entrega mansa a la arista de la mañana, se deja caer por ella, como siempre, como todas las mañanas cuando la vida la empuja y la pone de bruces frente a la luz incontenible. Suena un equilibrio lejano, que desconoce, una voz intangible para su conciencia. Alguna vez supo escucharla. Mansa, mansa, dobla las filosas escamas del gesto de su hombre…. Y un día sucede al otro, todos abocados a la paciencia, al doblez impecable, al apresto del escombro. Todos bañados por acuarelas tenues, obsedidos en lagunas condensadas. Y así la luz sucede a la luz, y las manos se deslizan por la seda descreyendo de los años. Dobla… acomoda… pide, ruega la holgura de una memoria de agua que borre las mutilaciones. En un rincón de esa pieza hay un estuche que estalla.