GUSTAVO TISOCCO (Mocoretá-Corrientes-Argentina)

A FELICITAS GUERRERO DE ÁLZAGA

Felicitas aún pasea su hermosura
cada treinta de enero.

Dicen que la vieron en el Río Salado,
por la calle México,
en la iglesia.

Vestida de luz
con un niño en cada mano
y la tristeza tenaz en la mirada.

Ángeles de un solo ala
anunciaron la gloria.

Ella no conoce de tiempos ni sepulcros.
La bella es una joya
que deambula la eternidad
visitando campanarios.

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Deberíamos haber dejado atrás
los barcos naufragados.

Pero el mar destila desde tus ojos
una tarde lluviosa como el desamparo.

Los ahogados retornan
con sus libros bajo el brazo,
increpan a los que fuimos por lo que fuimos,
vestidos de sal
no se resignan al abandono y vuelven,
siempre vuelven a rescatarnos.

Nosotros habitamos la ausencia,
legado perenne
de aquellos días.

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Como durazno
nos desprenderemos de las ramas
y caeremos al suelo.

Vendrán después los pájaros,
el tiempo como un verdugo
y pereceremos frágiles
bajo el dorado resplandor.

Importará solamente
que el carozo horade la tierra.

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Que mi calle
tenga tu nombre,
que claven en ella tus banderas,
los números de tu suerte,
la fronda de tus pinos.

Que todos los peatones
me hablen de ti,
que los perros aúllen tu presencia,
que duerman cobijados
los niños tristes
y que renazcan como enormes labradores.

Que denuncien en mí
tu posesión,
las cartas marcadas,
los designios de tu mano,
la gloria de ser casa entre tus barrotes.

Quiero que mi calle lleve tu nombre.

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A QUIEN DECIDIÓ PARTIR ANTES DE TIEMPO

Todavía se huelen las tostadas del desayuno,
se escucha la vieja radio
y en el techo brilla aún la telaraña.

El crisantemo se viste de fucsias,
el sillón se zarandea –como premonición-
y en la aldea hablan de ti.

Un sol despiadado seca las uvas,
la virgen de la gruta se torna triste
y en el piano enmudece la espera.

Partiste dejando el tendal de ropas,
tus anteojos en la mesa,
tu misteriosa culpa.

Ahora ramas quebradas denuncian la huída.